Autor: marcoscambalache

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Heridas de guerra

La revuelta seguía impregnada en las calles. Sofocada, se reflejaba en las grietas de los escaparates, en la sangre seca sobre los adoquines, en los susurros de los soportales. Habían pasado veinte días desde...

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La herencia Kauffman

Llegué a la destartalada casa que coronaba la calle Lutscher a las doce y diez. En aquel día templado de Mayo el hijo de Arnold Kauffman esperaba impaciente junto a la puerta con un...

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El ascensor

Todo se había reducido a una conversación de ascensor. Dos desconocidos reconociendo el frío, rodeando con palabras la necesidad de un gesto, en ese pacto tácito para silenciar lo urgente y honrar lo banal....